Livro 1: A Arte da Trégua (Poema 02/60)
Vê o tempo esquecendo que é o tempo?
O que sabemos sobre o tempo?
O tempo está parado no tempo?
Quando o tempo passou a ser tempo?
Quando o tempo consome a minha vida?
Carlos de Campos
O tempo mede a vida ou somos nós que medimos o tempo? ⏳ Conheça o segundo poema de A Arte da Trégua e mergulhe nessa reflexão sobre existência, saudade e finitude. Livro 1: A Arte da Trégua
Livro 1: A Arte da Trégua (Poema 02/60)
Vê o tempo esquecendo que é o tempo?
O que sabemos sobre o tempo?
O tempo está parado no tempo?
Quando o tempo passou a ser tempo?
Quando o tempo consome a minha vida?
Mergulhe em uma leitura que abraça a alma. Adquira seu exemplar aqui
E a vida passa a depender do tempo
Que não é nem presente e muito menos futuro.
É o tempo medido por segundos,
Segundos correndo por um relógio.
O que é o tempo?
Além da mais pura irritação
Que domina nossa mente a vida inteira
E vai nos deixando com a sensação de sermos a próxima vítima.
A vítima da morte,
Que nos poupa de tal sorte,
Dos segundos contados,
De tua mão que parou o tempo.
No princípio, Deus construiu o relógio,
Que nos mostra o fim mais próximo
E que, a cada segundo, é uma gota a menos de vida,
Vida pautada pelo tempo.
Pelo tempo que passou
E que não volta mais,
Pelo amor que se confunde com a dor da saudade,
Por quanto tempo nós iremos resistir?
Carlos de Campos
Estádio lotado
O apito recebe o estímulo vital
Tudo é paradoxal:
O tempo para quando o jogo começa.
Carlos de Campos
Não existe anistia para quem atenta contra a democracia
O que está acontecendo com a gente?
Nós nos perdemos pelo caminho,
Nos orientamos por nossos desejos mesquinhos.
O que aconteceu com a gente?
Carlos de Campos
Livro 1: A Arte da Trégua
Não existe anistia para quem atenta contra a democracia (Poema 01/60)
O que está acontecendo com a gente?
Nós nos perdemos pelo caminho,
Nos orientamos por nossos desejos mesquinhos.
O que aconteceu com a gente?
Desejos mesquinhos,
“Poder” conservador,
Destituído de nossa razão,
Pressão que não acaba mais.
Adquira seu exemplar aqui
Jogados na cadeia,
Vivemos na mais pura ilusão.
Acordar desse delírio coletivo
Ainda é muito dolorido.
Dói acordar e saber que a verdade nunca existiu,
A verdade que todos os dias me consolava.
Os desejos se foram;
Quem permanece é o vazio que me trouxe até aqui.
A solidão que fica nesta cela cheia
É impossível de refletir quando a raiva ainda queima,
Quando tudo o que me resta
São os anos que ainda restam nesta cela.
Tudo o que vivi
É repleto de muita mágoa,
Desejos dedicados a uma ilusão:
A ilusão de ainda receber a visita de alguém.
Carlos de Campos
16AL01
Livro 7: Título provisório — A Filosofia do Gramado
O Tempo (Poema 01/60)
O que é o tempo em uma partida de futebol?
Sair de campo sem ter feito o seu melhor?
O que cada um sabe sobre companheirismo?
Perder, e o sabor amargo que fica?
Tudo gira em torno de uma bola,
um objeto minúsculo,
capaz de movimentar corpos e almas.
Futebol, da origem ao colapso.
Adquira seu exemplar aqui
Muitas crianças, algum dia, sonharam em ser jogadores de futebol,
um sonho que aparentemente parece ser o caminho mais fácil
para quem sabe, um dia, sair da pobreza.
O futebol era o alimento, dia e noite, de suas almas.
Almas abatidas por tanta injustiça,
que, desde crianças, precisaram driblar cedo para se virar na vida.
Que aulas precárias frequentavam,
porque sabiam que precisavam ser o Man of the Match.
O estádio está lotado.
Almas frenéticas.
Tudo é decidido em pouco tempo,
no tempo da dedicação.
O vento sopra.
O apito recebe o estímulo vital.
Tudo é paradoxal:
o tempo para quando o jogo começa.
Carlos de Campos
16AL01
