Memória e poesia

Sorte é florescer no jardim da própria morte

O sol
 pôs-se diante dos meus olhos,
 dos mesmos olhos que viram a saudade
 sem saber das cores
 de uma vida sem flores,
 que floresceu na morte —
 morte que desabrocha a nossa sorte,
 sorte de não se ter o amanhã.
 É importante o dia da morte,
 que floresceu em um dia de sorte.

Em dia de sorte,
 provamos da própria morte,
 da sorte que gera a ilusão
 de sermos eternos —
 eternos até florescer a nossa própria sorte.
 Caímos na própria teimosia:
 eternos até o grande dia,
 dias de paz,
 de um silêncio sepulcral.

Flores que florescem a todo tempo,
 flores da morte,
 da sorte,
 da insensibilidade com a vida —
 vida temida.
 A morte deu sorte:
 sorte de florescer na própria morte.

Carlos de Campos