Memória e poesia

Em seu peito pulsa essa minha dor

Rasgo, em meu peito, essa flor,
 dor desse espinho cravado,
 pus da inflamação
 de um ódio cultivado no cotidiano.

Ódio sem precedente,
 que machuca o meu peito febril.
 É insuportável, e eu preciso agir,
 e a violência acaba sendo o meu refúgio.

Que a violência não é remédio, eu sei.
 Sei que essa dor é insustentável,
 que essa pressão me enlouquece,
 me distanciando da minha sanidade mental.

Não tenho ninguém por mim.
 Tudo leva a duvidar do meu caráter.
 Não olham para o meu peito sangrando,
 nem para esse corpo em estado febril.

Sucumbirei a qualquer momento
 nesse abraço apaixonado
 que transfere para o seu peito o meu espinho de dor.
 Teu beijo acolhedor desinflama a minha alma.

Um dia te amarei com esse mesmo amor,
 um amor que doa vida,
 um amor que promove a cura física.
 Um dia irei te amar tanto assim.

Carlos de Campos