É um medo que me assombra, Se esquece de que eu já não tenho vida. Esquecido por mim mesmo, Subtraio os bons sentimentos.
Tudo me dá má impressão. São dias frios, Uma ansiedade para me esconder, Esconder-me dos meus pensamentos intrometidos.
Estranhamento do meu próprio mundo, Das perfeitas imperfeições que me assolam, Que fazem os meus mundos ruírem. Exatamente aqui foi que me dei conta.
Sou a encarnação da infelicidade, Rascunho malfeito, O impasse existencial, O fim como chegada.
Singelo toque que me devolve, Volto para o campo de batalha: Da aniquilação total à proexistência, A verdade que acende o meu ser.
Fixo o meu olhar no que transcende, No que me alveja em sentimentos, No que me faz vibrar em gemidos Deliciosos, intensos e contínuos.
Carlos de Campos
O sistema da internet me contou um segredinho: você está adorando o poema — alguns até voltam para reler ou reassistir (e eu fico todo bobo com isso). Mas aí vem a grande questão filosófica: por que você ainda não curtiu, comentou, compartilhou ou me seguiu? Ajuda o poeta aqui! Essas ações simples fortalecem demais o conteúdo. Consumir sem interagir? Aí o algoritmo me olha torto e derruba meu trabalho… Se quiser que eu pare, é só avisar — mas eu prefiro continuar, viu? 😂💛
Foto por Zu00fclfu00fc Demirud83dudcf8 em Pexels.com
O sol pôs-se diante dos meus olhos, dos mesmos olhos que viram a saudade sem saber das cores de uma vida sem flores, que floresceu na morte — morte que desabrocha a nossa sorte, sorte de não se ter o amanhã. É importante o dia da morte, que floresceu em um dia de sorte.
Em dia de sorte, provamos da própria morte, da sorte que gera a ilusão de sermos eternos — eternos até florescer a nossa própria sorte. Caímos na própria teimosia: eternos até o grande dia, dias de paz, de um silêncio sepulcral.
Flores que florescem a todo tempo, flores da morte, da sorte, da insensibilidade com a vida — vida temida. A morte deu sorte: sorte de florescer na própria morte.
Memória e poesia 