Tag: poesia psicológica

• O corpo e a mão veem os sentidos

  
  O corpo e a mão veem os sentidos
  
  O nosso destino está no ver.
  No ver de quem sente,
  no ver de quem ouve.
  Ver é ouvir o sentido.
  
  
  
  
  
  O sentido que vê
  é o mesmo sentido que ouve,
  que sente o sentido do olhar.
  Vê como eu sinto?
  Sente o que eu vejo com o ouvido?
  
  Sua capacidade de ver está extremamente aguçada.
  Seu corpo se arrepia todo.
  Sua mão suada me toca,
  toca como quem quer ver o que está ouvindo.
  Sua boca deixa sair os sentidos.
  Sua alma está plena em ver o que eu vejo.
  
  O estado de ver
  é visto nos olhos,
  é sentido.
  As minhas comoções vêm à tona,
  ligadas ao meu ver.
  Eu vejo o que vejo.
  Suas mãos estão frias.
  
  Suas mãos veem o meu corpo,
  passeiam pelo meu corpo.
  Meu corpo vê os sentidos.
  
  Carlos de Campos 

  

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  03/02/2026

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• Quando surge a iluminação

  
  Quando surge a iluminação
  
  Os dias estavam tranquilos.
  Nenhuma anomalia acontecia.
  Era um pouco estranho,
  mas tudo percorria naturalmente.
  
  O medo cessou de repente.
  Tudo se fazia organizar.
  Naquele momento,
  não fazia mais sentido se esconder.
  
  Sim, tudo aconteceu de uma hora para outra.
  No momento, estou buscando entender
  tudo o que se passou comigo,
  porque nada mais faz sentido.
  
  Meu cão, onde ele está?
  Tenho um cão?
  Apesar da normalidade aparente,
  os meus pensamentos parecem perdidos.
  
  Estive pensando sobre esses pensamentos
  distantes, que não parecem ser meus.
  São pensamentos fragmentados,
  fora de contexto.
  
  Quem sou eu para mim mesmo?
  Quem foi quem penso ser?
  O que importa agora
  é que o dia precisa ser experimentado.
  
  Carlos de Campos 

  

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  10/01/2026

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• Sou o príncipe da escuridão

  
  Sou o príncipe da escuridão
  
  Imperdoável é cada ato.
  É um ato que instiga memórias,
  é um ato perfeitamente incompreensível,
  é um ato que desequilibra o dia.
  
  Sou um átomo de miséria,
  de irrelevância quântica.
  Sou um nada;
  nos dias frios, sou a tristeza.
  
  O grito reprimido,
  as mãos atadas,
  o ideal desprezado,
  nada além de ser só mais um.
  
  Enquanto existir o amanhã,
  a alegria em mim se apagará;
  o desejo estará escondido,
  e o medo triunfará.
  
  Os demônios entram em minha vida,
  percorrem a minha mente com sua orgia:
  depravação da hiper-hipocrisia.
  Do ventre nasce um bezerro de ouro.
  
  Os dias passam sem passar,
  os meses estagnaram
  na odiosa sensação de perfeição.
  Sou só mais um perfeito imperfeito.
  
  Carlos de Campos 

  

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  24/12/2025

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