Tag: poesia obscura

Sou o príncipe da escuridão
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Sou o príncipe da escuridão

Imperdoável é cada ato.
É um ato que instiga memórias,
é um ato perfeitamente incompreensível,
é um ato que desequilibra o dia.

Sou um átomo de miséria,
de irrelevância quântica.
Sou um nada;
nos dias frios, sou a tristeza.

O grito reprimido,
as mãos atadas,
o ideal desprezado,
nada além de ser só mais um.

Enquanto existir o amanhã,
a alegria em mim se apagará;
o desejo estará escondido,
e o medo triunfará.

Os demônios entram em minha vida,
percorrem a minha mente com sua orgia:
depravação da hiper-hipocrisia.
Do ventre nasce um bezerro de ouro.

Os dias passam sem passar,
os meses estagnaram
na odiosa sensação de perfeição.
Sou só mais um perfeito imperfeito.

Carlos de Campos 
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Foto por SHVETS production em Pexels.com
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24/12/2025

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Sentimentos arrastados pela escuridão



Sentimentos arrastados pela escuridão

Em suas tramas me envolvo,
 em desejos me desfaço,
 no calabouço de uma vida maldita
 que dita as regras de minha agonia.

O desespero bate à porta,
 das incongruências me alimento,
 despido de minha arrogância,
 dos medos que me subtraem toda a esperança.

Imutável é o meu desejo,
 e por isso sinto calafrios
 que perpetuam a minha angústia,
 feia e terrível.

É a divindade que sufoca
 no sufoco mortal de uma vida,
 de uma vida ferida,
 no peito que sangra todos os dias.

Nos escuros da viela nos encontramos,
 copulamos…
 restando corpos nos telhados,
 que destelhados estavam nesse momento.

Me escondo nas vielas,
 na morte que me persegue,
 nos corpos desossados,
 no desejo que me faz viver.

Nos dias que maltratam a alma,
 que cegam a minha razão,
 nos dias que não passam,
 na esperança que não existe mais.

Eficientes são as tuas maneiras de enxergar,
 de ver na sombra da vida uma solução,
 dominando a arte da sedução,
 da ilusão que mais te comove.

Incinerar o amor de sua vida,
 que há anos já se encontra putrefato,
 e que seguir é preciso,
 mesmo diante de um espelho sem reflexo.

Mudar sua mentalidade corrompida,
 carniceira de um ego podre,
 podre pelos delírios do passado,
 que passa à margem de sua história.

Ufanismo de uma epopeia trágica,
 de um existir encarcerado por sua própria mente,
 uma mente que mente para si mesma,
 nada do que faça faz mais nenhum sentido.

Carlos de Campos

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